ГлавнаяВ. В. МаяковскийПисьмо товарищу Кострову из Парижа о сущности любви

Письмо товарищу Кострову из Парижа о сущности любви. В. В. Маяковский

Тарас Костров (1901-1930) — советский журналист, главный редактор газеты «Комсомольская правда» (1925-1928)

Тарас Костров (1901-1930) — советский журналист, главный редактор газеты «Комсомольская правда» (1925-1928)

Простите
                меня,
                          товарищ Костров,
с присущей
                душевной ширью,
что часть
                на Париж отпущенных строф
на лирику
                я
                  растранжирю.
Представьте:
                  входит
                              красавица в зал,
в меха
              и бусы оправленная.
Я
эту красавицу взял
                                      и сказал:
— правильно сказал
                                      или неправильно? —
Я, товарищ,—
                      из России,
знаменит в своей стране я,
я видал
                девиц красивей,
я видал
                девиц стройнее.
Девушкам
                поэты любы.
Я ж умен
                и голосист,
заговариваю зубы —
только
            слушать согласись.
Не поймать меня
                            на дряни,
на прохожей
                        паре чувств.
Я ж
        навек
                  любовью ранен —
еле-еле волочусь.
Мне
        любовь
                      не свадьбой мерить:
разлюбила —
                        уплыла.
Мне, товарищ,
                          в высшей мере
наплевать
                  на купола.
Что ж в подробности вдаваться,
шутки бросьте-ка,
мне ж, красавица,
                                  не двадцать,—
тридцать...
                        с хвостиком.
Любовь
            не в том,
                            чтоб кипеть крутей,
не в том,
                что жгут угольями,
а в том,
              что встает за горами грудей
над
        волосами-джунглями.
Любить —
              это значит:
                                  в глубь двора
вбежать
                и до ночи грачьей,
блестя топором,
                        рубить дрова,
силой
        своей
                  играючи.
Любить —
        это с простынь,
                          бессоннницей
                                                рваных,
срываться,
            ревнуя к Копернику,
его,
    a не мужа Марьи Иванны,
считая
          своим
                соперником.
Нам
      любовь
              не рай да кущи,
нам
      любовь
                гудит про то,
что опять
                в работу пущен
сердца
        выстывший мотор.
Вы
      к Москве
                    порвали нить.
Годы —
          расстояние.
Как бы
          вам бы
                    объяснить
это состояние?
На земле
              огней — до неба...
В синем небе
                    звезд —
                                  до черта.
Если бы я
              поэтом не был,
я б
      стал бы
                  звездочетом.
Подымает площадь шум,
экипажи движутся,
я хожу,
          стишки пишу
в записную книжицу.
Мчат
        авто
                по улице,
а не свалят наземь.
Понимают
              умницы:
человек —
                в экстазе.
Сонм видений
                        и идей
полон
            до крышки.
Тут бы
              и у медведей
выросли бы крылышки.
И вот
        с какой-то
                            грошовой столовой,
когда
        докипело это,
из зева
            до звезд
                          взвивается слово
золоторожденной кометой.
Распластан
                  хвост
                            небесам на треть,
блестит
            и горит оперенье его,
чтоб двум влюбленным
                                на звезды смотреть
их ихней
              беседки сиреневой.
Чтоб подымать,
                        и вести,
                                    и влечь,
которые глазом ослабли.
Чтоб вражьи
                      головы
                                  спиливать с плеч
хвостатой
            сияющей саблей.
Себя
      до последнего стука в груди,
как на свидание,
                            простаивая,
прислушиваюсь:
                        любовь загудит —
человеческая,
                      простая.
Ураган,
          огонь,
                  вода
подступают в ропоте.
Кто
      сумеет совладать?
Можете?
            Попробуйте....

Владимир Маяковский, 1928

В. В. Маяковский в Париже, 1925 г.

В. В. Маяковский в Париже, 1925 г.

Далее →


Благодарим за прочтение стихотворения Владимира Владимировича Маяковского «Письмо товарищу Кострову из Парижа о сущности любви»!
Читать стихи Владимира Маяковского
На главную страницу (полный список произведений)


© «Онлайн-Читать.РФ»
Обратная связь