Из окна. И. Ф. Анненский
За картой карта пали биты,
И сочтены ее часы,
Но, шелком палевым прикрыты,
Еще зовут ее красы...
И этот призрак пышноризый
Под солнцем вечно молодым
Глядит на горы глины сизой,
Похожей на застывший дым...
Далее →
© «Онлайн-Читать.РФ»
Обратная связь
